Pour son édition 2000, Cannes s'offre un flashback historico-cinématographique où l'Histoire de France, de Navarre mais aussi du Portugal, du Japon, de Chine vont nous renvoyer à nos manuels, à défaut de la littérature typiquement best-seller et adulée par Hollywood.
Sur la Croisette, on aime la poudre (celle pour se maquiller), les dorures (et non pas les dorés sur la plage), et les costumes (smocking et robes de soirée obligatoires). Les films ne reflètent que l'aspect nanti et élitiste de ce Festival qui pourrait se comparer à la Cour de Versailles.
Nous sommes dans un monde de privilèges, avec ses castes, ses valets et ses histoires de (co)culs. Vatel n'est que le énième film narrant l'aristocratie à travers le celluloïd dream. Ridicule, Le Barbier de Sibérie, Fort Saganne... l'ouverture du festival se fait en grande pompe, avec galerie des glaces pour mirer les célébrités invitées. Quel paradoxe l'année où le tout puissant Besson, échappé de son élément, préside le jury du Festival. Lui, tourné vers le futur, se voit plonger dans un passé un peu naphtalineux. Loin de Leeloo. Mission to Mars, aussi médiocre soit-il, aurait été une meilleure rampe de lancement, s'il n'était pas sorti aux USA en mars.
Tel la principauté de Monaco, le Festival s'accroche à son rocher (avec nouveau château en sus), et la passation de pouvoir à l'héritier souffre de l'attachement à ce même pouvoir... Le droit divin est difficile à remettre en question. Reconnaissons-le, la sélection officielle a de l'Allure (même si ce n'est pas un parfum L'Oréal) et Cannes revendique sa position de leader en défendant son bunker. Terre de découvertes, de passions, d'odeur de souffre et de goût des autres, la Croisette accueille quelques un des plus grands rêveurs, créateurs, "imagineurs" de notre temps. ils renvoient à nos yeux, des métaphores, des histoires d'un autre siècle, qui ne sont que l'écho - le reflet? - de notre ère en mutation.

Soit un journaliste ébloui, encore incrédule de faire partie des quelque 3000 membres de l’illustre confrérie, tous munis du précieux sésame, en route vers un petit morceau de gloire. Quelle n’est pas sa déconvenue, une fois les pieds posés dans le bunker surprotégé, de découvrir qu’entrer n’est rienÉà défaut d’être admis.

Car une stricte hiérarchie règne en maître aux abords des salles où l’essentiel se passe, réglée par un système aussi enfantin que primaire : les couleurs ! Accréditation bleue ? Mauvaise pioche : direction le balcon dans les salles de cinéma, retour à la case départ pour les conférences de presse. S’il reste de la place, peut-êtreÉRose ? C’est mieux, l’attente est de courte durée. Rose + une pastille jaune ? Sésame ouvre-toi, au Festival de Cannes tu es roi.

Moins toutefois que les invités, pour qui le Palais se transforme aujourd’hui en royale demeure, parée des plus beaux atours du film du soir, «Vatel ». Plus de fête sur les plages après minuit et demie ? Qu’à cela ne tienne, un cocktail fera très bien l’affaire, et tant pis pour les oiseaux diurnes qui voient « leur » palais transformé en labyrinthe inextricable.

Tant pis pour notre journaliste innocent, qui a déjà 3 bons kilomètres dans les pattes, toujours rien dans le ventre et une seule idée en tête : trouver la salle des conférences de presse où se réunit le Jury du festival. Passés six couloirs et une dizaine de providentiels hommes bleus (guides autant que gardes), le voilà sur place, à attendre l’interminable appel des roses pastillés, roses, etcÉInutile d’espérer trouver une place assise : à l’heure où il entre, c’est par terre qu’il guettera les 10 juges